La Guerra

Marchando, él está marchando;
un triunfo hace mucho ruido.
Juguetes de goma, derretidos en suelas de botas.
Los trabajadores han trabajado por años,
los trabajadores...
una ducha para estar más limpios,
para estar más limpios...
"señor, ¿puede bajar la calefacción?,
¿señor?, me estoy ahogando".
Chicos lloran,
chicos corren,
los chicos encuentran su amor materno en un jabón.
Las lágrimas nunca habían ensuciado tanto,
las lágrimas nunca habían estado tan angustiadas.
Un poco de gas, para tranquilizar el estrés,
trabajando...
trabajando...
el pobre niño espera su comida,
el pobre niño...
un patito de goma en su mano, para disfrutar en su bañera,
un patito de goma, para llorar en el infierno.
Marchando, él está marchando;
un grito de niño, "ese no es mi hijo"
un grito de niño...
una promesa para estar seguro...
Anhelo de familiares,
esa montaña de botas, "no entiendo",
esa montaña,
esa mujer y ese niño...
"¿hay alguien ahí?".
Marchando, él está marchando,
él está sonriendo,
él...
traje de guerra abotonado...
botones...
"me recuerdan a una mirada,
me recuerdan...
¿donde esta mi esposa?".
Un bunker, para sentirse a salvo;
marchando, los soldados están marchando.
Solo en el campo de batalla,
una palmada de aliento, para sentirse seguro,
una palmada paterna, para sentirse querido,
una palmada militar...
una puñalada.
Burbujas de baño,
burbujas de pesadilla
Planeando, él está planeando;
muerto en el bunker;
la sonrisa de lo conseguido.
Pobres personas,
pobres niños;
el tiempo para respirar está prohibido.